antiguos dueños de la flecha.

Foto tomada de: http://www.flickr.com/photos/qarlos_ruiz/

Indio toba
Sombra errante de la selva
Pobre toba reducido
Dueño antiguo de las flechas

Indio toba
Ya se han ido tus caciques,
Tus hermanos chirihuanos,
Abipones, mocovies . . .

Sombra de kokta y noueto
Viejos brujos de los montes
No abandonen a sus hijos
Gente buena, gente pobre . . .

Indio toba,
El guazuncho y las corzuelas,
La nobleza del quebracho
Todo es tuyo y las estrellas.

Indio toba ya viniendo de la cangaye
Quitilipi, aviaterai, caguazu, charadai,
Guaicuru, tapenaga, pirane, samuhu,
Matara, guacara, pinalta,
Matara, guacara, pinalta . . .

Indio toba no llorando aquel tiempo feliz
Pilcomayos y bermejos llorando por mi
Campamento de mi raza la america es
De mi raza de yaguarete
Es la america, es . . .

Toba dueño como antes del bagre y la miel
Cazador de las charatas, la onza, el tatu
Toba rey de yararas, guazupu y aguaras
El gualamba ya es mio otra vez
Otra vez, otra vez . . .

El mundo se derrite

la visión del mundo se derrite como un cuadro surrealista,
que chorrea sangre, grasa y moco,
solo quiero escapar a la decadencia de la vida,
quiero en paz vivir, esa es mi felicidad
y si no hay paz, no hay sonrisas para mi,
necesito mi vida de hace un año atrás,
necesito mi cuarto, mi pozo ciego de ropa,
mugre y desorden, quiero una puerta
para cerrarsela en la cara a quienes no tengo ganas de ver
quiero que este año se termine
y se cicatrizen todas sus heridas,
quiero que cambie la vida, que cambie el destino
y me deje volar, volar, volar, volar,
quiero sentirme a gusto al llegar a casa
y no cargar con ese peso que me ahoga
cada vez que la puertas se abren.
Estoy cansada pero no vencida cantaré
para poder subsistir unos meses mas...
Me voy a ir de aca...

Hermoso siempre.

" No sos tan gris, es que todo se volvió gris, cerraron la puerta del sendero
perdieron la gracia del cartero, antes eras una flor, pintabas el cielo
de amor, ahora que no tenes mas vuelo, quedaste tan sola que vencieron,
una nube va sin fin, trepando por el verde jardin, deja que te envuelva el
pensamiento, volvé a besar tus sentimientos..."

Cosas de un soñador.

Yo la veo, yo la siento, en la brisa,
en ese olorcito que empieza a desprenderse
de esta ansiada primavera,
en ese calorcito que nos acaricia los ojos
desde la ventana del tren,
en cada una de las milagrosas sonrisas,
en los ojos de aquellos que nos miran
sin tener por que,
en el olor a metal despues de ensuciarnos
los dedos intentando rellenar los huecos
con música en la guitarra,
en cada escapada hacia la responsabilidad,
sigilosas trampas para descansar un poco más,
en cada recuerdo veraniego de verde, agua y mar,
en cada desesperado suspiro por una ansiada siesta,
en cada imagen que se nos convierte en foto,
en el cielo azul y en el cielo gris
en la percusión de la lluvia,
en el cantar del viento,
en la burbuja de árboles en la que me anido,
en el humo que desprendo de mi boca,
en las mañanas cuando levanto las persianas
y un día nuevo me saluda, y me invita a recorrerlo,
en la terraza de un departamento con caricias de ciudad,
en los mates vespertinos,
en el gusto de mi boca,
en los rojos y en los verdes,
en los ahogos de la piel,
en cada llanto que muere prematuro
en lo crudo de mis manos,
estas conmigo, siempre,
cada día te comprendo y me dejo guiar un poquito mas allá..
ay solitaria alma cada vez te aprendo más.

En paz

http://www.flickr.com/photos/careteandoo


Como mata el viento norte
cuando agosto está en el día,
y el espacio nuestros cuerpos ilumina.
Un mendigo muestra joyas
a los ciegos de la esquina,
y un cachorro del señor nos alucina
háblame solo
de nubes y sal
no quiero saber nada
con la miseria del mundo hoy.
Hoy es un buen día
hay algo en paz,
la tierra es nuestra hermana
Marte no cede,
al poder del sol
Venus nos enamora,
la Luna sabe de su atracción.
Mientras nosotros
morimos aquí,
con los ojos cerrados
no vemos más que nuestra nariz.
Como mata el viento norte
cuando agosto está en el día
y el espacio nustros cuerpos ilumina.
Señor noche, se mi cuna,
señor noche, se mi día,
mi pequeña almita baila
de alegría, de alegría.

Canning

Esto ya no existe.





Y era aquella ciudad de los árboles, tan solitaria en las tardes dominicales...
Era esa en la que la tierra volaba, allí estaba con sus caras conocidas,
cada cual en su puesto bien adjudicado, con su función en el barrio natal,
aquella que nombrarla sonaba raro, aquella que nadie sabia pronunciar...
Sólo un nombre desconocido entre el conurbano resonaba en los oídos
de los que buscaban tranquilidad, mi tierra, mi bella infancia donde
acunados quedaran los recuerdos mas lejanos de mi conciencia,
y también de todos mis mas familiares ancestros...

Aquel almacén familiar del cual sólo conocí sus ruinas,
transformado en restaurant, presentaba las antigüedades
que para mi abuelo fueron actualidad, en cuadros y standartes
para aquella clientela de buen comer que quisiera visitar un
poco de la historia de éste: mi pueblo natal.

Y poco a poco esta ciudad, se fue adornando de perlas y diamantes,
arrollada por la ambición disfrazada de bienestar,
yo si creo en el progreso pero esto no se le parece,
nadie será bienvenido en mi tierra si al imponerse
me saluda a través de sus cobardes rejas y alambres
dejandome del lado de afuera de su presunto paraíso,
dividiendo la tierra,
dividiendo la hermandad,
confundiendo el miedo con la libertad.

Y yo entiendo a todos mis vecinos, que se alimentan de esos bolsillos.
Y yo entiendo que aquella gente tiene mis mismos ojos,
Lo que no se entiende es porque vivimos promoviendo el enojo,
si escuchamos los mismos grillos,
si la luna alumbra igual,
si en mi tierra cualquiera es bienvenido
si en mi tierra vivimos en paz,

No hace falta ni las rejas, ni tus alambres de púa,
la envidia alimentas y caes en tu misma trampa,
más tu seguridad me es insegura,
y tu progreso es mi tristeza...
pues rellenas de cemento aquello que fue verde,
sin importarte lo escencial de este lugar
tiras demostrando toda tu maldad
aquello que hizo hermoso este lugar,
aquello por lo cual todos elegimos esta ciudad.

Pues no se dan cuenta que todo se contamina,
con disfrazes de diseño, con aquella caridad sospechosa,
con marcas de renombre, con edificios de gran altura...
No confundas el campo con tu lujoso cuero,
no te creas pueblerino, vives encerrado,
Canning no es tu identidad, Canning es mi pueblo.

Oigo tu canto en el mio.

Un día en el cual el sol
atraviesa la ventana del tren y se hace sentir ese olor a primavera,
ese calor fresco, las cosas ya estan dichas...
Ya esta todo en su lugar, lo que es fue, lo que será, será.
Ya no hay rojos peligrosos, ya no hay azules turquesas,
solo queda este pálido anaranjado rodando por la ventana de este viaje.
Y es increíble como la adrenalina seso, se hizo polvo y la calma,
la inquietante calma inunda el corazón.
Es muy raro imaginarme un año atras, dos años atras y hasta cinco años atras.
Hoy toda la voragine encantandora de los olores compartidos ya no esta...
Y las noches de soltera vuelven a casa, con películas y cigarrillos.
La soledad se me vuelve compañera y la entiendo,
mas allá de mis deseos, mas allá de los buenos momentos ya vividos,
solo quedan allí acalorados por la memoria, eternos en el sublime resplandor.
Ya no hay tanto dolor, ya no hay pérdidas de conciencia e inconciencia...
Ya no hay malos entendidos.
Todo esta muy claro racionalmente,
habrá que entender,
habrá que lidiar con los impulsos del corazón.
Una brisa enceguedora de calidez, pacificamente me arrastra,
yo sigo, los cambios se hacen carne, la vida se refresca.